Acariciaste la luna, niña: con los dedos, niña, tocaste las sombras escondidas en el viento que naufragaban en el sueño de los justos antes del amanecer del odio.   Fuiste amor y fracaso de ángeles marchitos: territorio de flores nonatas sin capullos ni promesas.   Hoy quiero remodelarte la fuga -niña sin luces- que te fue convirtiendo en roca sin rescoldos:                         dolor para el vuelo de murciélagos sin noches. olvido de lágrimas heridas,                          placer de carnes abalanzadas en verdes y sexos de azul y contrabando.   Hoy querría decirte, niña, que no encontré la luna que te estuve buscando en la despensa de las horas, que se me fueron las palabras para sentirte, y que tuve miedo de tus silencios de voz perdida. Que tus ojos miopes, y tu sonrisa de hada oculta, me dolían mucho más que tus posibles promesas de trébol sin hojas. Que tus cascabeles distintos se interponían en mi música de flauta dulce y mi fagot de futuros. Hoy querría decirte, niña, -aunque ya no puedas escucharme nunca- que he aprendido a tocar melodías sin orquesta y sin instrumentos, que ya conozco el aire tenue de los cascabeles que suenan con gestos de tambor desafinado y próximo, que he ganado -detrás del corazón científico sin anteojos-  miles de lunas como la tuya que nunca supe acariciar sin lástima. Querría decírtelo hoy -niña de luna menguante- aunque ya no me escuches, porque tengo también miedo de mi luna decreciente: ahora que el blanco se va volviendo gris en los balcones y que he aprendido que la vida es tan sólo un tránsito imperfecto para definir caricias.   Y no dejes que el sabor de tus recuerdos se vista de amarillo reproche porque ya voy restando días a mis cascabeles de olvido, niña...   Luis E. Prieto (Madrid)

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