LA FLOR QUE NO MUERE DE SED

Fue el silencio el deseo de la sangre:

quedan desnudos y trémulos

los últimos besos que tus ojos despeñan.

La culpa de la promesa nunca requerida

gime vergüenzas tardías e inservibles…

¿De qué se viste la esencia estocada a muerte?

¿De prostituta que no muere de amor,

de bella durmiente adormecida con el brebaje de sus dolores;

de quinceañera inmaduramente barata,

o de mujer-madrugada que ya no juega a ser princesa…?

Una flor sin resentimiento sacia su sed con su propio llanto,

teñidos los pétalos de la sombra de la nada: entre las manos, su

                                              noche desnuda de silencios.../

Issa Martínez