Tiene la pérgola el abrazo tímido de la madreselva

y el suspiro dulce de la sierra dormida entre madrigales,

guarda en la ausencia de sus paredes

guirnaldas de viento que recogen la memoria de una tierra roja:

de su destino roto por la rebeldía lozana de unos ojos

que amontonan, por debajo de la piel, la empuñadura azul

con la que se esgrime la contienda de los sueños inmunes.

 

Tiene la pérgola el dolor de los versos escritos

en la añoranza de lunas y mares de las montañas que la acunan,

tiene la intimidad de la carne azotada entre rejas inicuas,

que, tras abrir heridas, se diluyeron en el llanto de libertades invictas.

 

Tiene la pérgola la cercanía de los besos dibujados

en el silencio, donde las voces despojadas nunca callan…