En estas horas breves, cuando es tiempo para que los prodigios se produzcan, dejo encima del mar tu carne evidente, tu vertical caída al cielo de las aguas, a la tierra conmovida que increpa a las estrellas, al tiempo convocado en los ojos desnudos de ángeles soberbios y malditos. Quiero ser tu sangre, la lava que recorre tu piel secretamente abierta, voluntad de ser más que yo mismo en la tamizada luz, casi hurtada, de los cárdenos crepúsculos. Tus pupilas rompen el viento como esquifes en la mirada serenamente absorta, en el rumor ensordecido de hechicera presencia que acumula toda la eternidad de un lirio muerto. La esperanza es tu mejilla, una inmensa caricia donde sé que yo existo.             Juan Antonio Molina (España)

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